Ganhei dois livros do Henry Miller do Morris. Hoje estava aqui folheando eles (ando só folheando as coisas). Estou em Standby. E me deparei com isso, bem no comecinho do trem:

“Olhando para minha vida passada, parece-me que nunca fiz coisa alguma por minha própria vontade, mas sempre pela pressão dos outros.(...)Minhas aventuras foram sempre adventícias, sempre foram impostas, sempre foram suportadas e não empreendidas.”

Trópico de Capricórnio -  Henry Miller.

O homem tem ciência...

Não sei como algumas pessoas conseguem se levar tão sério.

Tudo bem que a gente precisa se agarrar a alguma coisa para suportar as conveniências-inconvenientes do dia-a-dia;

não falo de pneu furado e lâmpada queimada.

Nem do arquivo que você perdeu porque seu pendrive queimou.

Sinceramente não entendo certas coisas.

É burrice demais na minha cabeça

– falta de exercício, ingenuidade ou muita cafeína e cigarro.

Não sou melhor que ninguém.

Nem pior.

Também não tenho direito de julgar discrepâncias alheias.

Mas o ridículo provoca seus juros.

Quando se vira às costas, às risadas comem soltas.

“Quem não tiver alfinetes que atire a primeira almofada”.

A risada maldosa é uma maneira de falarmos para nós mesmo: poderia ser pior.

Afirmamos que pelo menos não estamos na lanterna da própria vida.  

Eu queria ser mudo.

Também surdo.

E acima de tudo cego.

E se eu topo com o desgraçado do macaco que teve a brilhante idéia de descer da árvore...

O grande trunfo das pessoas é uma relíquia denominada auto-consciência. Um olhar direcionado sobre si mesmo, mas lançado a certa distância de si. Digamos que a vida seja uma apresentação, a apresentação de um ventrículo com seu boneco de madeira. Eu sou o boneco e Deus o ventrículo. A auto-consciência é a platéia, portanto, eu sou também a platéia. O olhar da platéia para o boneco é o que me confere identidade. Cada vez que o ventrículo cerra os lábios, experimento do livre-arbítrio, da liberdade… Mas, enquanto platéia, não posso perceber que é o homem quem fala pelo boneco… e mesmo que minha intuição me leve a crer que há algo errado na cena, minhas únicas reações são risos e aplausos… Minha vida é uma busca constante para tentar provar que a boca fechada do ventrículo não é um truque…     

Uma mistura absurda de sais minerais, proteínas e hidrocarbonetos...

Que biologicamente desordenados geram comportamentos contraditórios

e atitudes ingênuas:

Em raras oportunidades, estados de extrema concentração ou pelo menos insônia...

 Um conjunto articulado de ossos, músculos e nervos... Sistematicamente caóticos e coordenados cuja função é andar de um lado pro outro até se cansar...

e depois descansar...

Sou boca, lábios, dentes: sagazes – famintos; que perdem-se em uma náusea profunda quando devoram algo que não lhes agrada...

Sou um passado uterino e um futuro velório.

E não sei o quanto isso importa, desde q haja bilhetes de amor e piadas infames... Sou Pinóquio untado em gasolina...

 Prestes a deitar-se em uma fogueira de papeis de carta,

Para salvar a vida de alguns chipanzes de laborátio...

Constituído por um sistema circulatório interligado por veias do mais puro alumínio Centradas num coração de isopor retorcido,

Prefiro derrubar pontes de aço a construir cercas elétricas:

Uma constante batalha de bolhas de sabão contra satélites espiões...

Músicas tocadas ao contrário nos auto-falantes das Igrejas...

Televisões em chamas pelas ruas...

Poltronas cobertas por almofadas azuis...

Milhares de crianças de terno e gravata...

Cães sem mandíbulas hibernados em tavernas subterrâneas..

Entupo o silêncio com meus ouvidos... Viro os cotovelos do avesso...

Porque qualquer palavra agora pode estragar tudo...

o que mais eu poderia dizer:

 humano.